“Tu libro es una puta locura.”

Me dijeron esto y me pareció lo suficientemente trastornado y bello.

“Tu libro es una puta locura. Ese libro no está para leerlo, está para bebérselo. Los parafrastes literarios podrían volverse locos para hacerte una crítica seria. Solivianta cualquier figura retórica que se precie, desde las elipsis hasta las metáforas. Tus letras están para ser cantadas. Tienen un poco de la Winehouse pero también me viene a la mente los cantos del Childe Harold de Lord Byron. Dicho esto, me da cierto pudor seguirte en tu viaje pues hay mucho de tu piel en estos textos y no sé si aguantaría el aroma de un Viajamor3 sin caer rendido a tus pies. En realidad, eres un peligro, como Grenouille, ese  personaje de El pérfume de Suskind, que embriaga cuando destapa el tarro de las esencias y yo ya no estoy para emociones muy fuertes. Mi salud no me lo permite.  Sí que me encantaría conocerte en otros registros textuales y si algún día decides hacer una novela para ser leída, no bebida, házmelo saber. Es el elogio o el cumplido, después del éxtasis. Muchos éxitos.”

– Juanbe, Biblioteca Insular de Gran Canaria.

Gracias Juan. Volveré a tus alturas.

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