Los años estúpidos

Cuando era más joven pensaba que me faltaba feminidad, incluso se dió la rocambolesca situación en mis pesados años como actriz de sugerirme “repetir” curso para volver a atravesar los mismos conflictos más femenina. Yo me veía a mí misma como a un tanque, grande, desproporcionada, la energía como un huracán. Y me ponía tacones para parecer más guapa y nunca llevaba ropa ancha ni dejaba de enseñar el escote, marcando siempre bien las tetas, que por aquel entonces servían solo para jugar con los hombres. Para seducirlos. Así nos habían enseñado, alejadas de lactancias e ignorantes de nuestros úteros. Envenenadas de profesiones, creyendo que el amor era eso, que la vida era eso, que el cuerpo servía para eso. Quién me iba a decir a mí, no tantos años después pero igual resucitada, que dejaría aquella profesión, que sería madre, que entre todas las cosas elegiría cuidar, acompañar hasta que se hartaran (o hasta hartarme), que me vería en una foto con un vaquero, descalza y con una camiseta ancha con el peso de una niña de siete y de un bebé de seis apoyados sobre mi cuerpo y que me vería mujer, rotunda, bella y femenina sin hacer nada. Sin seducir a nadie. Le hicieron falta la estupidez de los primeros años, dirán, le hicieron falta treinta años. No volvió a confundir la vida con el bacon ni el amor con cualquier mierda. 


#viajamor

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2 comentarios en “Los años estúpidos

  1. Me encanta este texto, Elena. Yo también soy una Elena magnánime que iba regalando escotes y me hiceron falta unos cuantos años para amarme entera, dejar de hablar como un hombre, parir a uno y nacer madre.
    Gracias!

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