Canarias, la tierra de mis amores

Los canarios emigraban a Cuba cuando los peninsulares emigraban a Alemania y a Suiza y volvían muertos de frío pero hablando francés. Venezuela era conocida como la octava isla. Aprendían a cocinar plátano frito. Plátano macho. Los Canarios se enamoraban de mujeres de un color que no habían visto jamás, tenían hijos allí, cultivaban tabaco. Algunos nunca volvían. Eran repudiados por familias algo menos oscuras pero lo suficientemente blancas. Los que sí heredaban un color y una forma relajada de vivir. 
Al lado de mi casa hay una peluquería de caballeros. Se ha torcido la E del cartel. Todas las tardes se sientan a comentar. 

Comparten mesa en la churrería “La madrileña” mujeres jubiladas despampanantes de brillantes escotes que nacieron hombres. Descansan al merecido sol de la isla de una vida que llevan pegada en la piel. Santa Catalina es un barrio nacido desde un puerto, conectado irremediablemente a un muelle. Llegan barcos con filipinos que bajan por la noche a sentarse en un bordillo de la calle Luis Morote frente a la puerta de un local que les comparte gratuitamente la conexión. Cuestan poco los filipinos en los barcos. Vienen a trabajar y se van. No conocen la isla porque no están en la isla. Están en el mar. 
El barrio está lleno de locos, saludan al pasar. Cerca del Parque se escucha cantar al “Melilla”, canta boleros con gafas de sol.
Llegué hace siete años a Canarias, formo parte ya de esos extranjeros que una vez aquí nunca pudieron salir. Me fui dos veces. Volví otras dos. 
Al lado de mi casa hay una peluquería de caballeros con un letrero partido por la mitad, todas las tardes vienen a sentarse a comentar.
#viajamor

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